mi amiga en el cielo

je je je
ja ja ja ja
JO JAJOJ
gracias grace, gracias

un dia

Sabes que volveré mil veces a tu puerta, mujer. Sabes que siempre estaré volviendo por mas que me haya ido que no hay camino sin nuestros pasos, ni sabana sin nuestro olor ni noche vacía de sueños.
Estoy tratando de recordar un sentimiento que nació un día que ya no estuve, que la puerta se abrió y el camino estaba ahí, atrapalasensacióndelonuevodesconocidoencantador.
Y me subí, y detrás de mi, te fuiste esfumando como si la noche cayera lentamente sobre el campo yerto y no tuviera mas lugar en la tierra que en el paso siguiente hacia adelante. elvacioquesederrumbaanteladesesperación ásperayquieta.
No hay manera de dar la vuelta, andando torpemente, andando. Solo una palabra, tan solo, una, esa, la que me dijiste: volvé.

Asuntos de peluqueria

El amor de una mujer es como un batido de viento

bibliotecas

No importa demasiado dónde se ponen las cosas. Lo que importa es lo que se dice.
¿Vasos medio vacíos, vasos medio llenos? ¿Amor o sexo? ¿Calor o frío? ¿Dulce o salado? ¿Blanco o negro? ¿Realidad o ficción?
Y todo lo que hay en el medio.

Valijas

He liked blue, deep blue and ethereal of boys at birth
while the rose to her face and smiled with unusual agility
a beautiful blue, question, quiet and safe.
Do not say we understand that at birth secret
nor so much to us as we
a look that saw many things but is trapped there
and can not remember. is only the sensation of heat
you're there, hidden in the deep blue @
so deep that I can not see you, like me.

intentando lo aspero

smell it
something in the air tells me
you never give up
rain as usual
but even you wet your lips purple
tell me what color is your umbrella?
The last night we saw you undress
carrying sand on your feet
18 seconds of the sun
so hot, is so beautiful
with that bird in the air bumping
hang out with that step barefoot anywhere
knowing you'll never be late if you do not know where
My roof is getting wet
You can hear it?
maybe you can jump a puddle lying on your bed?
I do not, but I'm dying to try
and not as the judge stuck in your office
or a healer in the land of worms
seeing yellow floats your boat
seeing jumps in his yellow suit
stuck at the crossroads
as a blind man, a stranger and a dull
take the music elsewhere.
jump the pond,
Get wet,
let the mud wash the sand off your feet

sin lirismo, sin nada

Sin lirismo, sin nada.
Solamente el silencio de radio de aquellos que ya se fueron a su casa a dormir la siesta con una mujer que a veces ronca y que otras grita.
Sin lirismos. El amor convertido en el resignado ejercicio cotidiano de no estar solo.
Sin lirismos. Una cena de matrimonios amigos y llegar en compañía. El amor convertido en el boleto para pasear.
Sin lirismo, sin nada. La edad madura.

life runs in a softly way

A veces la vida funciona de esta manera tan suave,
como cuando me derrumbaba en la entrada de tu casa
tratando de sondear en mis pensamientos tu  forma de ser
en vano pasan los taxis vacios, no hay lugar en mi para todos ellos

Todo termina con un silencio de muerte
aunque el viento bulle en mi odio y no pueda escucharte
es tu voz suave en la memoria de los tiempos idos
el tic tac del reloj y el beso frío en la mejilla húmeda.

Después de todo, siempre tuve la intención
fui y fui, saltando al tresbolillo
de momento no tuve razón alguna
se que falle en algo, no acierto a saber en que.

Imagine que nadie podia alcanzarte excepto yo
las ilusiones no cotizan hoy en el mercado
y el viejo bastonero no tiene mas trabajo
la plaza esta mas absurdamente vacia esta noche

al matí que va seguir a la nit

gràcies pel cafè del matí
la teva consistent presència
invalorable pas del vent
passant descalç per la cuina.
sobre la sendera imprescindible del inutil
està aquesta peça que sempre em poso
disfressa del que és obvi, raó del perdut
a la teva esquena percebo una distància forçada
una ansietat manifesta amb andacaminos
quan les hores s'hagin anat i la distància s'ensorri
la ciegafrenta desesperada, no arribarà aquest sabor ni aquesta espera.

23 bits

Cuando esperaba que estuvieras aquí

cuando quería saber que estabas ahí

cuando pude tocarte no te vi.

Como ibas a ser como te soñé

como podías hacer lo que no te conté

como me responderías si te eché.

Donde se puede lastimar

donde tienes un silencio para hablar

donde me puedes tocar

Quien eres tu para mí

quien haría un mundo de ti

quien vería las cosas que vi

El mamifero mas antiguo en sudamerica

Cronopio.
Si hubiera sido

El beso de los dias jueves

en el aire flotaba una pregunta

no podria ir a buscar una respuesta al negocio de la esquina

ni tomar el autobus para consultar al oraculo del centro

podia apenas caminar sobre las mismas veredas palidas de siempre

si hubiera un charco, casi podria verme a mi misma

despues de tanto tiempo transcurrido,

de idas y vueltas,

volver a los diecisiete, es como volver a un siglo

un paso es un sendero

un sendero es una trama

una trama es una vida

una vida es alegria

una alegria es poder dar un paso

en el aire flotaba una pregunta

me daras la mano al cruzar la calle

volaras sobre el empedrado con paso discreto

sabras que nunca es tarde

para encontrar las respuestas que valen

beso nena, beso.

ni me respondas no tiene caso

El poder de la palabra

Te llamo y venis,
que mas que eso.
Decis que tu nombre no sos vos,
decime entonces que queres, ese es tu nombre.

Levedad

El tiempo paso,
hice todo esto para tí
para mantener el control
inutil, pero necesario

blues nocturno, te pareces al tres de diamante
puedo dejarte frases interesantes esta noche
tratando de mantener el control

Hice todo esto por mi
lastimandote
para soportar mi temor
el tiempo paso.

Abriendo un agujero en el cieloraso

Tres pasos por tres tiene mi celda.
En el piso las baldosas se perdieron en el mar de cemento
la mugre, el agua turbia, los bichos y los humores clandestinos
la puerta y las paredes son el recuerdo de los que vi
las puertas están afuera, las de aqui son muros
muros en los que pasa el terror y el dolor
tres pasos por tres tiene mi mundo
las paredes nacen del suelo y llegan al techo
en el techo una luz polar, titilante
es lo unico vivo por aqui
tan solo una luz centellante pido
y que el techo caiga para el olvido
tres pasos por tres en donde me paro
me levanto y digo todos los días
se que estas ahi, que adonde vayas
te voy a ir a buscar
desde el techo de mi celda
tres metros por encima de mis pies
la esperanza, la justicia y la perseverancia

consejo terrestre

en el poco tiempo que tengo
la noche se ha consumido en un tren
no me mates, no te mates
solo es cuestion de enamorarse

kete Pasa

tal vez porque la muerte te rodea a cada rato
has perdido la razon y la existencia

tal vez escribiendo en el aire
tu corazón patapufete
porque en el fondo
la parrilla humea

el presente es un don
el pasado atormenta
pero seduce el futuro con sus misterios velados
de tanto seguir andando
el camino se ha torcido
y es asi que tu pie, patapufete

talvez porque has perdido la razon,
tu existencia ya no rodea a la muerte a cada paso


PD
un cronopio le dijo a una fama que tenia una frutilla en la rodilla
patapufete y le dio un globo rojo
la fama lo miró, sin pensar en sonreir, le broto una rabia desde adentro
entonces vino Nestor y le dijo,quetepasa, estar nerviosa

Conversaciones en avisos clasificados

Dejaré que la niebla se apodere de todo.
Tu pañuelo volando rojo.
El sabor de la perfecta compañia.
No quiero amarte.
No.
No en esta vida.

Me pides que te diga lo que no puedo decirte
revolución, revolución
ha pasado un siglo
y todavía me pides lo imposible
la belleza.


Hay una mujer y un hombre detras de todo esto, ambos prefieren el anonimato.

jeje, se nota que te quiero un monton

te conozco
perdigonada al infinito
un dia de estos te voy a atar un piolin
tiene que ser un dia ventoso para que todos te vean
colores alegría y carnaval
piedra libre
que la cancion nunca amanezca
que los pies no dejen de moverse
que me regales esas mezclas de dia con noche
para repartirlas en las manitas de los pibes en la plaza

otros plagios mezclados intrazables

no,
nothing at all
I know it was all illusion
of paths worn shoes
the 518 passes as fire
looking at nothing
the hairdresser plays his flute
night following the hurricane rhythm
blowing on rye


llevada del castellano al ingles para ponerle musica algun dia

un espacio inconmensurable

Tal la dimensión entre el hoy y la felicidad,
entre un paso y el siguiente,



entre el tropezón y la caída y luego volver a levantarse y correr otra vez.

Sin ventaja alguna

el burbujear del agua en la olla llenaba el ambiente de sudores y cansancios que me indicaban imprecisamente pero con la certeza de la costumbre que era domingo y los domingos los ravioli convocarian a la familia.
Una imagen netamente italiana, mas que italiana, de la diaspora italica, la conjuncion de la comida, esos secretos de subsistencia de pobres en tierras para mi extrañas pero que el tiempo se ha encargado de convertirlos en retoños de identidades pasadas.
Dante Fiorenza o Alejandro Fredes, de el o de su cocina estoy contandole ahora sus secretos.

La puerta entreabierta

Es poco prudente entrar por una puerta entreabierta, entreabierta hace mucho tiempo, un espacio donde el aire roto se junta con el aire común, imperceptiblemente para establecer un cierto balance. La situación es incómoda incluso para el aire, lo he notado en varias ocasiones, que apresura el paso.
Es menos prudente si uno sabe o le han sugerido lo que ocurrió en esa casa, pasando esa puerta pero en realidad la historia debería rastrearse mucho muy antes. Antes del Comunicado Numero 1, especie de enemigo publico autodeclarado, antes de la noche de los bastones largos, pesados y dolorosos cabria agregar, antes de la que la patagonia fuera tragica y seguramente la infancia de los tiempos nos mostraría el preciso instante del desembarco en el río de la plata. De ahi venimos, de ahi vienen nuestros pesares, nuestras dudas, nuestros sinsabores. Nuestras esperanzas, en cambio, debemos lograrlas aquí, no hay ya duda de ello.
Conocia esa puerta de niño, una puerta irrelevante si me permiten, verde, oscura y opaca, de metal, inexpugnable, sobre sus goznes siempre bien engrasados. Cerrada.
Las paredes que acompañaban a la puerta, podrian no existir, tan solo con la figura de esa bocanada de metal frio era suficiente para contener el aire y la amenaza que podria aportar un vendedor de puerta a puerta, con sus enciclopedias y policiales, sus peines, sus panes caseros, su esperanza de ganar un mango con uno. Pero los muros de ladrillos densos e incolumes no necesitaban ni una mano de pintura con su revestimiento de falso marmol color marron con pequeñas y regulares pintas blancas de feldespato o cuarzo, lo ignoro.
Por si ello fuera poco, no habia jardin al frente, solo austeridad. Quien hubiera dicho lo que pasaría.
Todavia hoy la casa existe, y la puerta, y los muros de falso marmol con manchitas de feldespato y cuarzo, solidos, mudos, vencidos.
Lo singular del caso es que no conozco ni conoci a ninguna persona que viviera o hubiera pasado por ese umbral, y eso que pasaba diariamente mas de un par de veces camino a mis clases de francés, al centro, a muchos lados porque mi casa quedaba mas alla y para ir mas acá, inevitablemente, pasaba por ahi. Por la puerta de metal cerrada. Verde.

Las siete puertas

Es en el dia cuando todo es mas lugubre y triste. El callejon de la calle Tres de Fierro, parece sucio y descolorido, con sus casuchas de paredes viejas y grises, faltas de cuidados, creo que en los ultimos 250 años.
Las cuidadosamente distribuidas piedras del pavimento reflejan aqui y alla el solazo del mediodia de otoño. No es mala estacion con sus suaves calores, sus vientos limpidos y su insipida melancolia. Sin embargo debo reconocer, es un problema. Demasiada luz, demasiado viento, demasiado otoño para el callejon.
Siete puertas se abren al empedrado sin vereda alguna que resguarde a los peatones de los vehiculos, ni cordon y apenas un arbol alto y desgarbado, 6 farolas, cables a ninguna parte rayando el cielo, el balcon, unas pocas propagandas del estado y la cruz que marca el lugar donde cayo Maria el verano pasado, herida de muerte mortal sin duda alguna.
Me contaron unos viejos paisanos del lugar que el callejón lleva en su historia la remembranza de un meandro del arroyo del Pescado castigado. Vaya nombre para un oscuro e insignificante y visitado paraje. Porque de agua el arroyo del Pescado catigado se habia privado hacia tanto tiempo que nadie recordaba ese tiempo y lo poco que llevaba lenta y cansadamente de un sitio al otro era la basura que le llegaba todos los dias, hasta que un día, un gobierno como cualquier otro, le hecho tierra encima, lo alisó, lo apisonó, tratando de que nadie supiera. Del agua, gracias.
El argumento fue que por ese lugar pasaría un simbolo del progreso, una autopista, un tren, una línea de comunicaciones pero solo pasó un político parlanchín que llegó en una limo gris plata, chofer, guardia personal, secretario con comunicacion inmediata con las urgencias de la funcion de su jefe, secretaria de cuidado repertorio, la policia, el juez de paz, doce vecinos, reclutados como apostoles de la acción pública, 5 de ellos niños de corta edad, una pelota de futbol, guantes de arquero y unos presentes para repartir.
Ademas, le daba color a la ocasión seis grandes globos de color rojo que recordaban la proximidad del año nuevo, mismo color de las brillantes ropas de una banda de mujeres que no alcance a escuchar para proteger mi escaso gusto musical de nuevas degradaciones. Vi la suelta de globos a lo lejos. Así me contó, mientras barría la vereda Don Alejandro, abogado de profesión, hombre de buenas costumbres pero entre las que cultivaba mejor era evitar visitar a los amigos aunque lo invitaran.
Lo extraño y singular del caso, siguió sin inmutarse Don Alejandro, es que a primera hora del día siguiente llegó una camioneta blanca, pintadas sus puertas con letras claras de color azul, "Hidraulica". Dos hombres se bajaron, recorrieron todo el lugar, uno, volvió al vehiculo y con una pala, excavó. Tiene que estar por aquí, masculló el otro. Esto no puede ser, se han robado el arroyo. Pero era. Lo buscaron por todas partes, no habia por supuesto ni un aguas arriba ni un aguas abajo, no habia rastros de la orilla ni de los peces, nada, esfumado en el aire. Como buenos funcionarios no se atrevieron a preguntar, sino, les habria dicho como le digo a usted que vea, tiene buen oido.
Llamaron a la central, llego la jefatura y luego de volver a verificar los hechos y mascullar contra la inseguridad en la certidumbre de que los vecinos y curiosos no los escuchaban, se resignaron. Habia que llamar a Economía, el robo de arroyos no es un delito pero forma parte del capital de la nacion y eso debe saberse, ponderarse, calcularse y descontarse. El Producto bruto caería ese año y sería muy vergonzoso explicarle al FMI que fiscalizaba que hacia o dejaba de hacer el gobernante de turno, que les habian robado un arroyo: Punished Fish Creek o algo asi.
El Jefe de Gabinete le encargó a la Gendarmería que revisara la zona, que la pusiera de cabeza si era necesario pero que apareciera el arroyo. Todo en vano, el arroyo no lo encontraron. Tuvieron que cambiar mapas, planos, cartas topograficas, nombres de calles, libros de historia (alli se habia quedado empantanada la carreta que se utilizó en la filmación del Santo de La Espada, una espantosa caricatura del procer patrio, obligatoria para los escolares de esa época), todo para concluir que el arroyo del Pescado Castigado no habia existido jamás.
Al día siguiente, se montó un obrador, llegaron maquinas, materiales, un pasisajista, un arquitecto, un director de cine retirado y en poco tiempo, casi sin quererlo, apareció el callejón.
Cierto es que el callejón tiene siete puertas, que sobró una porque hicieron mal los calculos, que las plantas que reclamó el paisajista fueron destinadas a la casa del arquitecto y que el obrador se quemó hasta los cimientos justo el día en que todo estaba para la inauguración. Lo dicho, no hubo entonces inauguración, todo transcurrió en el silencio mas absoluto, el silencio de un callejón vacio, muerto, quieto.
De mas esta decir que no pasó una semana que aparecieron cuatro piedras en grupos de a dos, separadas a una distancia de unos tres metros y a unos veinte pasos un grupo del otro. se puso la pelota en el medio y se inauguró el potrero con el aval de Don Alejandro que puso unos pesos para que pintaran las líneas y pusieran por lo menos un farol para que no se robaran todo. Fue un gesto inutil, al tercer día se habian llevado las piedras, las cuatro. Solo quedaron las lineas, agarradas al suelo, con angustia hasta que tambien se las llevaron. Los vecinos insisten en que el viento y la lluvia pero todos saben que no es la unica explicación.

La novela premiada

Cuando te vi por primera vez estabas asi, exactamente como ahora.
Levantaste la mirada del libro, apenas cerrandolo como otorgandome un tiempo precioso que pensabas utilizar en otra tarea. La respiracion suave, continua, sin interrupciones.
¿y bien?.
No es que supiera que decirle, yo en ese momento solo estaba invocando un tiempo ya ido, algo que para mi aun estaba ocurriendo en el presente aunque, razonablemente debiera haber archivado hace ya varios años. Entonces, las imagenes lucharon unos instantes, resistiendose a superponerse una sobre otra, sin coincidencias pero casi.
No supe que contestar. Yo no estaba ahi, o si pero en otro tiempo, o si, pero no. No podria asegurarlo. La cama donde estabas recostada en la misma posicion, una luz suave, la ventana entreabierta, el silencioso roncar de las chicharras.

Idus de Marzo

Los tiempos estan cambiando.
Las mujeres, los arboles, el aire, nada es igual.
He dado la vuelta al mundo, pense que habia cambiado
aqui todo sigue como entonces
no he podido cambiar nada.

findenero

Va terminando enero, va terminando el primer mes del 2011. Va terminando enero, pero además de empezar febrero empiezan otras cosas. Empieza un nuevo libro, empieza una nueva historia, empieza una nueva era.
¿Cómo nos encontrarán estos comienzos? ¿Estaremos en condiciones de abrirnos al cambio? ¿Sabremos recibir jubilosamente lo que se viene? Porque la incertidumbre de lo desconocido -la incertidumbre de lo nuevo- da miedo, y el miedo es el padre de todas las infelicidades y de casi todos los dolores.